Rue des pâquerettes

Mon père va la trouver, la pépite ! C´est bien pour cela qu´il s´époumone dans l´odeur âcre du goudron brûlant, qu´il s´esquinte : a creuser au plus profond. 11 ne le dit pas, surtout à ma mère qui serait capable de se moquer de lui. Mais il y croit dur comme fer quand il enfourche son Solex, son lourd bleu sur les épaules, avec ses bottes lacées, ses gants larges sur le guidon. On leur a raconte à lui et à d´autres chercheurs d´or venus aussi de pays lointains, que la sueur des hommes qui ont travaillé là s´était polie avec le temps pour devenir pépite. Un jour, mon père fracassera d´un coup de pioche la pierre qui l´abrite. La pépite rira aux éclats, scintillera, clignotera... Sans alerter ses collègues, il n´est pas fada mon père, il lâchera sa pioche, le souffle coupé, la main tremblante. Entre ses doigts aux ongles cassés, il la saisira, si fine, une goutte d´eau, la posera délicatement dans le creux calleux de sa paume. Elle bouge, s´étire. On dirait une larme.